Al mio abuelu, el Tio basilio.
Huei, dia 1 de Santa Marina de 2009.
Volví a ver al mio abuelu.
En él estoi viendu la muerte.
Cómo se está consumiendo, la llei de la vida está llegando a la fin de la sua esistencia.
Al que agora estoi oservando, ya nun ye el que siempre conocí.
Ya nun respuende a las mias llamadas.
Nun fai caso dalgunu a los mios beisos.
Ya nun veo en el, al mio abuelu.
Las suas manos están hinchadas, los sous brazos cada vez más estreichos, mas güesudos.
El mio abuelu representa lo que tantos de la sua edad, campesinu de tola vida, símbolo d’un mundu necesariu, pero que los intereses capitalistas y burgueses lo están consumiendu.
Nun saliou del pueblu mas que cuando lo obligaron na guerra provocada pol golpe d’Estau de 36.
Llevaba na sangre vino, regau col sudor del sou cuerpu, el cariñu y el conocimiento de la tierra, y de cada vidre, que las conocía personalmente, sabía como se llamaban, quién yera, qué facían, cuánto daba y que calidá.
Huei vuelve pal pueblu, onde le vieron nacer, partir y agora agonizar.
Ya nun respuende a los mios beisos, al mio chincheo continuo pa que espierte.
Y el siempre rezungón de tolo que le dicía.
Pero, ya poucas cousas importan.
Sólo lo veo cola bouca abierta, los ueyos semizarraos, con una fuerte respiración como queriendo apañar la vida que va perdiendo, fluyendo del sou interior.
Ver al mio abuelu ye como ver al mio tio Llaurianu, hermanu del mio abuelu.
Velo y llembralo ye barruntar como yera el mio bisabuelu, el padri del mio abuelu, mui asomeyau a las “vieyas” fotos de casa.
Un nace distinto de los sous padres, y colos años, piensa un que un ye distinto a los sous antepasaos, pero viendo al mio abuelu, asina vieyu, parez que un vuelve d’onde vino, de quien fui criau.
Volví a ver al mio abuelu.
En él estoi viendu la muerte.
Cómo se está consumiendo, la llei de la vida está llegando a la fin de la sua esistencia.
Al que agora estoi oservando, ya nun ye el que siempre conocí.
Ya nun respuende a las mias llamadas.
Nun fai caso dalgunu a los mios beisos.
Ya nun veo en el, al mio abuelu.
Las suas manos están hinchadas, los sous brazos cada vez más estreichos, mas güesudos.
El mio abuelu representa lo que tantos de la sua edad, campesinu de tola vida, símbolo d’un mundu necesariu, pero que los intereses capitalistas y burgueses lo están consumiendu.
Nun saliou del pueblu mas que cuando lo obligaron na guerra provocada pol golpe d’Estau de 36.
Llevaba na sangre vino, regau col sudor del sou cuerpu, el cariñu y el conocimiento de la tierra, y de cada vidre, que las conocía personalmente, sabía como se llamaban, quién yera, qué facían, cuánto daba y que calidá.
Huei vuelve pal pueblu, onde le vieron nacer, partir y agora agonizar.
Ya nun respuende a los mios beisos, al mio chincheo continuo pa que espierte.
Y el siempre rezungón de tolo que le dicía.
Pero, ya poucas cousas importan.
Sólo lo veo cola bouca abierta, los ueyos semizarraos, con una fuerte respiración como queriendo apañar la vida que va perdiendo, fluyendo del sou interior.
Ver al mio abuelu ye como ver al mio tio Llaurianu, hermanu del mio abuelu.
Velo y llembralo ye barruntar como yera el mio bisabuelu, el padri del mio abuelu, mui asomeyau a las “vieyas” fotos de casa.
Un nace distinto de los sous padres, y colos años, piensa un que un ye distinto a los sous antepasaos, pero viendo al mio abuelu, asina vieyu, parez que un vuelve d’onde vino, de quien fui criau.
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